Он любил весну. Щурясь смотрел на солнце и так тепло, по-мальчишески говорил: "Голубое небо, синий снег, у птичек голос появляется… А еще я родился… 5 марта". И в марте его не стало. Полежал до этого недельку в больнице. Пришел из нее как обычно улыбаясь. "Вот видите, я говорил все будет хорошо, ничего со мной не случится, - успокаивал он жену и дочку. - К юбилею-то готовы?" Они тихо отметили его 85-летие, а через пять дней он прилег отдохнуть и больше не проснулся. Сердце остановилось. Остановилась его время. Не пустое, а насыщенное его трудом, его любовью, его добротой и желанием дойти до самой сути вещей и событий, с которыми он сталкивался и от которых никогда не увиливал и не прятался.
