No hay nada más alcantariano que olvidarse de un cumpleaños. Manolo hubiera cumplido la pasada semana 94 años, pero se fue antes, y yo no cogí su última llamada y desde entonces entró la peste. Olvidé yo escribirle, pero me lo perdonará, que las cosas de la actualidad a veces ocultan los aniversarios. Manolo Alcántara me enseñó eso de escribir cortito, que el hombre viene cansado del duro bregar y quiere una caricia, un látigo. Un algo. Digo que se nos fue y vino la peste en un revoltillo de recuerdos que van y vienen del ‘pool’ de Moncloa y acaban en una mascarilla y un Gobierno, un 1 de mayo, manifestándose contra sí mismo. Aquellos cumpleaños de Manolo solía...
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