Hay dos tipos de sevillanos: los que llegados a estas fechas dicen «esto ya está aquí» y los que decimos «esto ya se ha acabado». Aquí la vida es una semana, como dijo Caro Romero, pero no es fácil precisar cuál. Estos días en los que Sevilla es un caleidoscopio de la memoria y los colores del espectro estallan por donde menos los esperamos, cada detalle es un aviso de nuestra fugacidad. Un viacrucis de barrio con un perro ladrando desde una ventana, un capirote de rejilla roto a última hora, una torrija empapada al fondo del tupper —que el brioche no nos cambie el itinerario, por favor—, una medalla en el bolsillo derecho de la chaqueta, una corneta lejana...
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