Al ladito de la Tirolina del Prado , hay unos bancos que flotan sobre la tierra. Bancos de esos nuestros, antiguos, llenos de cavidades por las que pasa el aire de las mañanas y circula el rumor adormecido de las tardes. Bancos repletos de las muescas del cansancio, abrevaderos de metal en los que reposan las posaderas de los que hacen a la ciudad con su tránsito, personas que tejen con sus acciones las rutinas, que dotan de contenido las tramas de unos días siempre impares. Mendigos en muletas, turistas quemados, adolescentes con fiebre. Con la confianza que da el ejercicio de la rutina, armado con la costumbre, lo vi aparecer delante mía. Era uno de esos jinetes del asfalto,...
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