Me encantaba recostarme colocando los pies sobre el escritorio gracias al balanceo de la encuerada butaca que me sujeta cuando le doy a la tecla. De esa guisa, pitillo relajante enchufado para buscar el adjetivo, que diría Pla, mi sesera vagabundeaba entre la modorra y el humo. Y así, medio inclinado, desafiando el equilibrio muy funambulista de salón, me sentía como Henry Fonda en 'Pasión de los fuertes'. Hasta que, hace unos días, el respaldo cedió harto traidor y me comí un fostión, de espaldas, contra el suelo. Yací sobre el parqué como una cucaracha kafkiana , pero sin retorcerme. Dolor. Máximo dolor. Y rabia. Toneladas de rabia. Por suerte nadie vio la apoteósica categoría de ese golpe que me...
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