Sábado. Frío. Y no un frío cualquiera, no. Frío de meseta, que no es frío sino una declaración de intenciones. Pueblo perdido de Castilla y León. Una plaza. Cuatro casas, un bar cerrado por reformas desde 2011 y un banco de hierro forjado y madera vieja donde dos ancianos, perfectamente uniformados con su boina y su bastón, toman el sol. Mejor dicho: lo celebran, como quien se deja besar por una mujer hermosa. Un rayo tímido que apenas calienta, pero que da sentido a estar allí. Y yo, una servidora, tiritando en la esquina tras haber bajado del coche con calefacción. La bofetada del aire mesetario me recolocó los chacras y me bajó el azúcar. Estaba allí intentando recuperar la...
Ver Más
