El primer lunes de enero, día desusadamente frío, he vuelto a la televisión, después de un mes entero de vacaciones, dedicado a escribir una novela sobre unos dictadores que ya no respiran. En cierto modo, echaba de menos esa rutina torturada y acaso autodestructiva, el hábito de conducir una hora, por autopistas congestionadas, hasta el estudio en los arrabales de la ciudad, para mantener con vida, aunque una vida ya otoñal, al señor que habla de política en su programa de televisión, imaginando que mucha gente lo ve, sin sospechar que muy poca gente pierde el tiempo viéndolo. Llevo más de cuarenta años saliendo en televisión, hablando en televisión, y cuando de pronto dejo de hacerlo, una zona de mi...
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