Las dos personas normales recorren una calle peatonal plagada de artistas callejeros: violinistas, guitarristas de blues, equilibristas de bombín y pajarita, una soprano con vestido brillante y abrigo encima... Y gente, mucha gente; gente que pasea o se detiene, que intenta que no le roben o que simplemente está de paso hacia cualquier otro lugar. —Menudo follón más grande —dice la primera persona normal, algo abrumada. —Los fines de semana, ya sabes. —Ya, pero qué follón. Antes lo sábados no eran esto. Antes la gente trabajaba. —Pero es que toda esa gente trabaja. ¿No ves que van disfrazados de artistas? —¿Ser artista es trabajar? —Si te echan monedas... —Ya. ¿Y los que están mirando? —Tendrán que trabajar los de las...
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