Quizá todo se fastidió cuando Javier Sardà se quiso hacer pope ideológico , una Pasionaria entre su fauna, aquella que tanto nos representaba. Jesús Quintero era otra cosa, otra cosa que no era humor: era poesía a mandíbula batiente y enamorada. Puede que ahí acabara, ya con Sardà endiosado y con el insomnio consentido de millones de españoles, el humor. El humor que no respetaba a sagrado, el que orinaba en conventos y sacaba a un enano con la mismísima cara de Felipe González. En tiempos pretéritos nos reíamos más, se reían más los hijos de los hijos de ira. Salvo excepciones, la mayoría habita en estas páginas y alrededores, se vive en un páramo que mantiene callada al alma...
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