El olor a hierba fresca recién cortada noqueó mi faz cuando salí desde el vomitorio junto a mi padre para ocupar nuestras plazas en la zona de tribuna. Me sorprendió ese perfume campestre. Y todo brillaba en genuino technicolor. A finales de los setenta en casa todavía yacía la televisión culona en blanco y negro. Era la primera vez que mi padre me llevaba al fútbol y la emoción me mantenía en una suerte de levitación mística. Todos, imagino, conservamos un primer recuerdo, en mi caso fue el penetrante tufo de un cesped aterciopelado como una alfombra persa, aunque en realidad no sé cómo es una alfombra persa, pero ustedes ya me entienden. Superado ese trance, me acuchilló el rugido...
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