Filo Vals: «In Bellissima noia ci ho messo anche un po’ di Nietzsche»
Bisogna ammettere che Bellissima noia, il singolo di Filo Vals in radio dallo scorso 31 luglio, coglie in modo ironico ma tremendo tutto lo spirito del tempo. C’è quella voglia di niente. Quel po’ di fastidio verso gli altri. Quella tentazione a confinarsi in uno sguardo altrui, (ma uno soltanto), e non uscirne più. «L’ho composta lo scorso novembre, mentre facevo i conti con una delusione personale» racconta il musicista 24enne, ormai milanese per adozione professionale ma romano per nascita e colori, per quanto abbia smesso di tifare i giallorossi il giorno stesso in cui Totti ha lasciato il calcio, «dal mio punto di vista esprime un sogno che condividiamo in tanti, che arrivi d’improvviso un incontro in grado di ribaltarci la vita e tirarci fuori da questo senso di disagio, da questa energia moscia, che ci ha un po’ presi».
Filo Vals (il vero nome è Filippo Valsecchi, n.d.r.) tira anche fuori il concetto di “vita ordinaria”, pur sapendo benissimo, grazie al cielo, di averne vista ben poca: scuole francesi, università in Inghilterra, la prima canzone Mr World finita direttamente in un film di Beppe Fiorello e in uno spot della Ford. E adesso, il quarto singolo e un contratto con Sony, in vista dell’album d’esordio: «Fra pochi mesi uscirà un nuovo brano e poi finalmente il disco, con canzoni scritte in quattro lingue: in questo esperanto di italiano, inglese, francese e spagnolo sento di esprimermi al meglio».
Si diceva dell’orrore verso l’ordinario. Ma lei che ne sa, dell’ordinario?
«In effetti, da quando ho cominciato l’avventura nella musica tre anni fa, ce n’è stato ben poco: tutto è stimolo che poi diventa creatività. Al tema dell’alienazione del lavoro però credo tanto: non dico di vivere meglio di una persona che fa un mestiere d’ufficio, non mi permetterei, ma di certo credo di vivere più profondamente».
Lei quindi è un socialista della musica pop.
«Ricordo che all’università di Exeter, dove studiavo, il professore fece un mese di lezioni su Hegel: troppo arzigogolato per me, che amo le cose veloci, i concetti che danno soluzioni immediate. Poi è passato a Karl Marx, avevo 21 anni, ed ebbi subito chiaro che nella vita avrei fatto qualcosa di creativo. Magari dietro le quinte: nel cinema, nella musica, nel design. Ma quello era il mio destino».
Il sogno della musica, insomma, lì per lì non se lo concedeva.
«All’inizio non mi sentivo all’altezza: suonavo per gli amici, che mi dicevano guarda che sei bravo, prova con un talent show, robe così. La canzone Mr Wolrd l’ho pubblicata senza grandi aspettative, e invece sono arrivati subito i riscontri: cinque milioni di streaming su Spotify, lo spot della Fiesta. Mi son detto cavolo, apro una piccola etichetta discografica e investo su me stesso. Senza alcun paracadute. Che anche adesso, non saprei davvero dire se c’è».
Hegel è diventato Hegel a quarant’anni: bruciare le tappe non è mica obbligatorio.
«Lo penso anch’io: la musica è una cosa lunga, e piuttosto che partire a cento all’ora e schiantarsi su una macchina che non sai guidare, è meglio vivere qualche pausa e poi ripartire a duecento, per non fermarsi più. Siamo tutti un po’ inquinati dai miti degli startupper, degli Zuckerberg milionari a vent’anni, mentre Van Gogh è morto senza aver visto nemmeno un suo quadro venduto: sono consapevole di avere davanti una strada in salita».
Tra l’altro lei è nato il 27 gennaio, lo stesso giorno di Mozart.
«Anche lo stesso giorno di Ultimo, se è per questo».
Di certo non ha paura di far canzoni orecchiabili: Noia bellissima fila liscia davvero, e con alcuni versi piuttosto ricercati.
«Ci ho messo dentro ancora un po’ di filosofia: la strofa Ci guardano come pazzi/Perché non sentono i suoni/Ci guardano come matti/Mentre balliamo coi tuoni è ispirato a un motto di Nietzsche ad esempio. E in generale, penso che non debba mai aver paura di fare arte per il grande pubblico: il cinema, in questo, può essere maestro».
La canzone, tra l’altro, sembra il contrario ontologico di Tutto il resto è noia di Franco Califano.
«E invece esprime la stessa cosa, ma detta senza il medesimo disincanto. C’è l’idea che l’amore, in questa fase della mia vita fatta di incontri effimeri, rappresenti quel qualcosa di esotico che mi possa svoltare, che mi regali emozioni, un tuono di vitalità che porti in dono una canzone. Vivo per uno sguardo, per una danza folle fino all’alba, un po’ da lupo solitario in cerca d’avventure. Tutto il resto, in effetti, può esser noia».
Che tipologia di donna la fa volare?
«Quella semplice, pura, con un jeans e una maglietta bianca. Mi piace stare avvinghiati, perdersi l’uno nell’altra, anche con qualcosa di materno e totale. Amo le donne perché danno modo alla mia dolcezza e alla mia fragilità di venire a galla».
Ammesso che qui non s’è salvato nessuno, e che siamo tutti un po’ segnati da quanto accaduto, che forme ha preso la sua depressione?
«Ha preso pieghe molto esistenziali: quello che m’ammazzava era la totale assenza di prospettive, una completa impossibilità di capire cosa sarebbe successo dopo, in un mondo che era restato per anni piuttosto flat e senza imprevisti particolari, almeno per me. Per combattere mi sono riempito di cose, ho studiato La malagueña alla chitarra, il boogie.woogie al pianoforte, e ho ascoltato podcast di storia e filosofia».
Da figlio di produttori cinematografici ha visto molti film?
«Decine, con una predilezione per Il sorpasso di Dino Risi, che mi ha fatto impazzire. Ricordo una sera in cui ne ho fatti partire tre di fila, accorgendomi d’averli già visti solo dopo molti minuti. A un certo punto, credo d’essermi letteralmente rincoglionito».
Ha scelto il suo nome d’arte per sfuggire a certi sospetti e parallelismi familiari?
«No, anche considerato che i miei genitori fanno tutt’altro mestiere, come dimostrano certe porte in faccia che mi son preso e continuo a prendermi. È stato principalmente per il fatto di aver iniziato in Inghilterra: l’idea che mi chiamassero Filipo Valseci mi faceva inorridire».
Il suo sogno più spudorato, musicalmente, qual è?
«Suonare nei grandi festival come Glastonbury e Coachella. Rispondere alla telefonata di un amico e digli scusa ma non posso, sto per salire sul palco del Lollapalooza di Rio de Janeiro, magari richiamami domani».