Вот не понимаю, чего я так радуюсь наступившему ноябрю... Ведь понятно же, что будет:весь этот дождь и слякоть, мрак на душе.Ноябрьская я - это особый вид, умело притворяющийся человекообразным.Уход в себя - самое безобидное, что обещает этот осенний месяц.Он незаметно наваливается своей тяжестью, пробуждая к жизни внутреннего нытика, и заставляет верить в свою безрадостность.Все мои осенние обострения обостряются в ноябре вдвойне.Я буду внутри себя капризничать и ничего не хотеть.Я буду чувствовать себя желтым листиком, валяющимся под дождем на асфальте, мятым, разорванным, никому не нужным.Удивительно, что это свое состояние я принимаю и люблю как родное. Чем-то дорого оно мне. Все это омрачение и болезненность ноябрьской души как-то по-своему близки.Для меня это пора оголенных, как ветки, нервов и какой-то манящей тоски.И почему-то я себя очень люблю даже в этом ужасном. Или даже - особенно - такую ужасную.Как тот самый растоптанный листик: и все по нему ходят. и всем на него пофиг. ...
