Когда я приезжаю в город детства-юности, меня накрывает волной тепла, любви и какого-то необычайного внутреннего раздолбайства)Я напяливаю на себе одежку столетней давности, которую носить в приличных домах нельзя, а выкинуть жалко, и начинаю в ней гулять по старым улочкам. Иногда с папой, как в детстве. Только тогда он возил меня на санках, с которых я норовила упасть. Люблю писать про него, потому что папа - живчик еще тот, и рядом с ним я все еще маленькая доченька. Это трогательно, слезливо и очень про жизнь. Он потихоньку конечно же сдает, через 10 дней ему уже 87. Ходит медленнее, а раньше просто бегал; стал плохо слышать и врёт, когда играет мне на фортепиано; глаза слезятся и появилась небрежность в одежде, хотя раньше был франтом. Я злюсь, потому что боюсь потерять его, покрикиваю на него, как на малыша, в надежде, что он вдруг справится и помолодеет. Но так не бывает, хотя очень трудно видеть его увядание. Почему? Да потому что следом пойдет мое собственное.Но пока до этого далеко, ...
