Nous sommes dans le couloir de l'entrée. Max, mon cadet, sa baby-sitter et moi. J'ai la main sur la poignée de la porte. Dans celle de mon fils, une cravache. La mienne. Celle que je n'aurais jamais dû (si mal) cacher dans le placard. Il tapote le so... Lire la suite de l'article sur Elle.fr
