Полжизни ищешь инструкцию, как жить и что делать, чтобы. Собираешь сотни, тысячи экземпляров на тему. Тащишь на себе эту большую ленинскую библиотеку. Пока уже с места не сдвинуться под ее тяжестью.А жизнь все подкидывает и подкидывает новое, для чего нет инструкций. Бросаешься писать инструкцию Что делать, если нет инструкций , а она опять обманула ожидания и забулькала в другом месте.И сидишь ты на своих мануалах, которых у тебя воз и маленькая тележка и вопиешь в пустыне: что???Потому что жить - это как давать концерт, когда только учишься играть на скрипке.Смешно, стыдно, страшно, волнительно, несовершенно, периодически лажая, не попадая в такт.И нет другой инструкции, кроме как играть этот страх и стыд и зависть и нежность и отчаяние и бессилие, вкладывать их в свою мелодию и продолжать, не зная, каким будет следующий звук и что вообще из этого выйдет. Изображение - Max Ernst. Les cocuilles
