На первой странице — простая строчка: «Если эта тетрадь в твоих руках, значит, всё пошло так, как я боялся. Или надеялся. Уже не знаю.» Мурашки пробежали по спине. Я развернулась — как будто ожидала, что он стоит за спиной. Пусто. Один голос словно звучал в моей голове. Внутри. Его голос. Он будто говорил со мной из тетради. Я читала строчку за строчкой. Там не было даты. Не было точек опоры. Но было чувство, что он писал это накануне перед уходом.
