Durante el estricto confinamiento del año pasado, entre los meses de marzo y mayo, cuando los días, con sus noches, no eran más que una sucesión interminable de horas, Antonio Muñoz Molina (Úbeda, Jaén, 1956) se entregó a la escritura. Lo hizo con deleite, sí, pero también de una forma casi obsesiva. No paraba de escribir. Y aquella tarea, tan cotidiana siempre para él, le sirvió para organizar una vida que entonces no parecía tener sentido, para vencer a la negrura que lo envolvía todo, hasta el cielo mismo de Madrid. Con la devoción monacal de su admirado Thomas Merton, comenzó una suerte de diario en el que reflejaba cuanto veía, lo que sentía, sus miedos e inquietudes. Pero también,...
Ver Más
