Платон Беседин: Андрей Поляков. Симферопольцы

Андрей Поляков. Симферопольцы.

I

Мне Симферополь в несколько минут

представился печальным, о, печальным —

как будто нас похоронили тут

как в зеркале огромном и хрустальном

Мы жили плохо: книги и вино

немного похоти, немного и молитвы

немного солнышка в январское окно

и розовой воды, и серебристой бритвы

И я сказал себе: подумай, идиот

о родине, о смерти, о разлуке

о лучшей музыке, где вечно снег идёт

и к снегу Блок протягивает руки

II

Казалось бы, чему ещё казаться?

Носить замысловатые обновки?

Плеча легко и вежливо касаться

какой-то незнакомой Незнакомки

в России, на трамвайной остановке

под розоватым снегом, в цвет заката

где мы чудим без лишних обещаний

где были мы, пока не обнищали

писатели с хрущёвского плаката

с незримыми крылами на спине...

Где облаков не виновата вата

что жизнь моя — живой казалась мне