Не верю!
— Не верю я вам, экстрасенсам! Не верю! Колдунам всяким! Знахарям! Ведьмакам! Аферисты вы все! — эмоционально доказывал долговязый брюнет в добротном пальто своему спутнику. Тот был светловолосым, голубоглазым, подвижным человеком среднего роста. Брюнет шел вполоборота, размахивал руками и выпучивал глаза, стараясь казаться убедительнее, блондин целеустремленно шагал куда-то по своим делам.
— Вы называете себя наделенными силой, но на самом деле наделены не больше…
— Осторожнее, здесь сейчас сосулька с крыши должна упасть… — спокойно заметил блондин, придерживая разгоряченного собеседника за рукав. Брюнет невольно притормозил, и действительно, прямо перед ними шлепнулась огромная ледяная глыба, разбившись на множество кусков и осыпав обоих брызгами мелких осколков.
Брюнет, как только пришел в себя, отряхнулся и проворчал:
— Все равно не верю… Вы народ обманываете! Это все подстроено! Вы видели, что сосулька должна упасть и не преминули воспользоваться возможностью произвести на меня впечатление. Так вот что я скажу: не верю!
Блондин пожал плечами, показывая, что ему, как бы, все равно. Он завернул за угол, выйдя на людный проспект. Ярый неверующий старался не отставать.
— Я честный журналист, пусть в современном мире это и звучит нелепо. Всю жизнь разоблачал таких, как вы, — продолжил свою песню брюнет. — Искал по объявлениям и выводил на чистую воду! И вас тоже выведу! Вот посмотрите.
— Я сейчас, — сообщил блондин, резко прибавляя шагу.
Его провожатый оторопело остановился, уставившись на то, как объект его обвинений выбегает на оживленную трассу как раз в тот момент, когда девочка лет пяти бросается под машины вслед за сорвавшимся с поводка щенком. Журналист ожидал услышать визг тормозов, грохот сталкивающихся машин, крики и все такое прочее, но ничего подобного не случилось, а что именно произошло, он не совсем понял. Через пару мгновений девочка с щенком на руках стояла, хлопая глазами, на тротуаре, к ней спешила взволнованная женщина, видимо, мать, а блондин чуть поодаль отчитывал какого-то парня.
— Так, что ты говорил? — спросил он, вернувшись.
Громко захлопнув челюсть, журналист сглотнул и продолжил:
— Говорю, розыгрыш! Ну не может просто такого быть! Всем законам противоречит! Не знаю, как вы это делаете, но здесь явно развод! Я вас на чистую воду выведу! Я своего добьюсь! Сейчас все врут, и ваше вранье я просто так не оставлю.
— Какое именно вранье? — осведомился блондин, задрав голову и деловито высматривая что-то на верхних этажах выходящих на проспект зданий.
— Вы утверждаете, что наделены сверхъестественными способностями. С детства вас, жуликов, не люблю. Помню, как мою маму цыгане ограбили, загипнотизировали, деньги и золото отобрали. Мне тогда еще машинку обещанную не купили. Горе в семье, ребенок без машинки, а вы, воры бессовестные, радуетесь!
— Так я, вроде, не цыган.
— Какая разница! Вы экстрасенс!
— С чего ты взял?
— Не выкручивайтесь! Я ваше объявление видел! «Потомственный колдун, экстрасенс Велелелис исцелит от любой болезни, снимет порчу, сглаз, поможет привлечь финансы, избавит от импотенции».
— Прям так и написано?
— Да! И хочу вам сказать, что не верю!
— Так ты уже говорил.
— И еще сотню раз повторю! Не верю! Не верю! Не верю!
— А зовут-то тебя как?
— Фома Ирпнев!
— Фома неверующий… — ухмыльнулся блондин.
— Можете иронизировать! Но я, вас аферистов, знаю, вы не те за кого себя выдаете!
— Ты совершенно прав.
— Что?..- растерялся журналист.
— Ты прав, я не Велелелис и не экстрасенс.
Их разговор прервал пронзительный крик, раздавшийся сверху — оттуда, куда все это время вглядывался блондин, Фома отскочил и задрал голову. Истошно вереща, вниз летело тело, журналисту показалось, что прямо на него, от ужаса его застопорило, а всеведущий спутник не спешил предпринимать никаких спасательных операций — просто наблюдал. «Конец мне» — обреченно подумал Фома.
И тут словно из неоткуда материализовался незнакомый мужчина, он подпрыгнул, схватил в воздухе падающего и, легко приземлившись, заботливо уложил того в сугроб.
— Хорошая работа, — улыбнулся блондин, пожимая руку спасителю.
— Это кто? — спросил Фома, когда они продолжили свой путь, и шок уже немного отпустил.
— Коллега. Так почему ты решили, что я экстрасенс?
— Ну как! Я же объяснял. Я журналист Фома Ирпнев, известен под прозвищем «Охотник на ведьм». Веду журналистские расследования уже пять лет, и всегда разоблачаю всяческих колдунов, ведьмаков… ну всех, кто народ обманывает. Ни во что сверхъестественное я не верю, и доказываю, что любое событие можно объяснить логически! Вот сегодня утром шел на задание к Велелелису. Смотрю, а вы из его квартиры выходите. Так вы не он?
— Нет.
— А кто?
— Инспектор Гавриил.
— Какой такой инспектор…
— Одного не пойму… — задумчиво произнес блондин, оставляя без внимания последний вопрос, — Почему ты, мужик, меня видишь?
— Что?.. — выпучил глаза Фома.
— Понимаешь, — Гавриил доверительно склонился к нему, — я здесь, так сказать, пролетом, ангелов-хранителей инспектирую. Ну, кто справляется, кто не справляется. И люди меня, как бы, видеть не должны. Живые люди… Ты ведь живой, Фома?
Журналист резко остановился, испуганно вытаращил глаза, принявшись судорожно себя ощупывать.
— Да, живой-живой, — рассмеялся инспектор. — Будь ты мертвый, я бы заметил.
Шокированный Фома молчал.
— Наверное, это у тебя способности такие… хмм… сверхъестественные…
— Нет! — возразил Фома, резко очнувшись.
— Экстрасенсорные, — издевательски улыбнулся инспектор.
— Нет!!!
— Ведьмацкие.
Бедный журналист к своему ужасу замерил, что Гавриил медленно поднимается, и его ноги уже не касаются земли.
— Фантастические. Необычные. Феноменальные.
— Нет! Нет! Нет! Все можно объяснить!
— Это ДАР, — Гавриил, не переставая насмешливо лыбится, засветился, словно прожектор, и взмыл высоко в небо.
— Нет… — бормотал, чуть не плача, Фома. — Не может этого быть! Нет у меня никаких способностей! Нет!..
— А вообще, ты, молодец, хорошее дело делаешь — аферистов всяких разоблачаешь, — послышался голос инспектора у него из-за спины. Когда Фома обернулся, тот засмеялся и снова взмыл высоко в небо. — Прощай, может, свидимся еще! — кричал он сверху. — И хранителю своему привет передавай, скажи, что нормально справляется, выговора не будет…
— Кому? — не понял Фома, ошарашено глядя в небеса.
— Мне, — снова раздался голос из-за спины, на этот раз его обладатель не улетел от журналиста, а остался стоять на месте. — Еще бы, выговор мне был, столько уже лет шкуру его от мести ведьм и колдунов спасаю…
— А вы?.. Вы…
— Да. Ангел-хранитель твой.
— А я думал, вы конкурент… ходите за мной постоянно…
— Ну, я же не виноват, что ты нас видишь, — пожал плечами ангел. — Ладно, пошли, тебе еще Велелелиса разоблачать, а мне готовиться его магические атаки отражать. Сильный, говорят, зараза…
© Владислав Скрипач