Дмитрий Быков // «Новая газета», №30, 22 марта 2021 года

Игрушки — всё.
Комедия финита-с.
Вернулся страх смотреть по сторонам.
Серьёзно просим:
Байден, извинитесь.
Острить-то вам,
Расплачиваться нам.

Ну, не сдержался.
И чего добился?
Учитесь, Джо,
Собою управлять.
Убийца? Да.
А кто тут не убийца?
Убийцы все,
Сказал Оскар Уайльд*.

Такой подход
Злодея не исправит.
В конце концов, у нас особый путь.
Он травит, да.
Но он не вас же травит!
Он травит нас.
А мы уж как-нибудь.

Любые ваши санкции — занудство,
Пустые фразы,
Выстрел в молоко.
Он чешет там,
Где может дотянуться.
До вас не может.
А до нас — легко.

Вот ты сострил.
И в чём твоя победа?
Страна дрожит,
Как некое желе.
Любой алкаш,
Боясь прибить соседа,
Срывает зло на детях и жене.

Он гнобит нас,
Как Тенардье — Козетту.
Вот вы ему —
Убийца, мол, прохвост…
А он прикроет «Новую газету» —
И нам куда?
Не в Вашингтон же пост?

Чего вам, правда?
Вам-то он не страшен.
Шмальнуть по вам покуда не готов.
А здесь у нас —
Вишневский, Шлосберг, Яшин
Плюс главный враг,
Отправленный в Покров.

Ведь ты не юн,
Уже ты старше Трампа,
Пенсионер,
Зануда из зануд,
Тебя и так уже сдувает с трапа,
И ты детей не помнишь, как зовут!

А нам тут жить.
Как некая царевна,
Во всём мириться с бешеным царём,
И вас ругать,
И клясться ежедневно,
Что мы у вас
Ни цента не берём.

Мы молимся,
Что он ещё не Сталин,
Что он детей не жрёт,
Живьём не жжёт…
Ты думаешь,
Что мы теперь восстанем?
Ей-богу, Джо,
Лечиться надо, Джо.

Ты ждёшь борьбы?
Ты маразматик точно.
Вам не понять характера Москвы.
Любой из нас легко умрёт за то, что
Нас давит он,
А ни хрена не вы.

Так пощади
Измученную оппу,
Смешную жертву мелкой гопоты.
Едва-едва мы прикрываем попу,
Захлопнув рот…
А тут ещё и ты!