Зима весь мир, как щепку, сдунет
В своих стихах Олег ФОНКАЦ не только тонкий лирик, но и проникновенный философ.
Олег ФОНКАЦ
Родился в Москве в 1963 году. В юности работал осветителем в театре им. Моссовета. С тех пор успел поработать заведующим осветительским цехом, «пультовиком», художником по свету, в Ермоловском, Вахтанговском и в театре «Эрмитаж».
С 1993 по 2001 год жил в Израиле, где сотрудничал с антрепризным театром Михаила Казакова. Вернувшись в Россию и поменяв несколько мест работы, вновь вернулся в Театр Моссовета, где работает по сей день заместителем заведующего художественно-постановочной части.
В конце 2021 года в издательстве «Стеклограф» у Олега Фонкаца вышла книга стихов и рассказов с названием «А вы мне не верили». На детской студии «Актер» Олег Кузнецов (актер Театра им. Моссовета) закончил съемки короткометражного фильма «Реванш» по рассказу из этого сборника «Игра в шашки».
Зима везде
Зима везде, в узде весь день –
Заснеженной – застыли зданья,
Зима задела мирозданье
И ты задень.
Зима везде, и как в уезде
Глухом, созвездий не видать;
Лишь остается зимовать
В молочной бездне.
Зима везде, и там, и здесь,
И в будущем, и в прошлом веке,
Зима в озябшем человеке
Была и есть.
Зима везде, мороза гроздь,
За лето знойное – возмездье,
Зима везде, когда мы вместе,
Когда мы врозь…
Дань мгновенью
Тут мановения минут
Минуют мимо, как умеют,
Покуда вдруг не онемеют,
И потакая тем, кто тут
Пока, и тикают и ткут
Такую ткань и дни текут,
И паутину этих пут
Сиюминутно разомкнут;
И магия как дань мгновенью,
Как маятник, незримой тенью,
И там, и тут...
Крым
Глебу Артановскому
В слове Крым – осколок глины,
Крынка, ветреный порыв,
Скалы, кости исполина,
И дорога, и обрыв.
В слове Крым – каменоломня
И Массандра, и луна,
И цикады, и паломник,
И соленая волна.
В слове Крым – мой друг старинный,
Холостяк и книгочей,
И горячим стеарином
Пахнет в келье от свечей.
В слове Крым – вода и пламень,
Переулок, старый дом,
Ак-Монайский древний камень,
Сколько солнца было в нем!
Гербарий твой
Мне нравится гербарий твой,
Как сон осенний – синь и Сена.
В чем волшебство? Прозрачней пена
Волны речной? И красок смена
Изысканней? О, нет, постой!
Я вижу, как встаешь с колена,
Запечатлев расцветку тлена
Листвы прекрасной и простой.
Почерк
Ты мне велишь открыться...
А.С.Пушкин
Слова чернильные черны,
Красноречиво перечеркнуты,
И почерк, то немного чопорный,
То спотыкается, как чокнутый,
И в этом автора черты:
Как он перо свое чинил,
Как перочинный нож поблескивал,
Как он эпитеты расплескивал,
Как не жалел своих чернил...
В скате крыши черепичной...
В скате крыши черепичной,
Терракотовый намек,
Как отсылка в мир античный,
Геометрии урок.
В этих линиях скрестили,
Соблазняя праздный взор,
Сотни глиняных рептилий
Свой чешуйчатый узор.
Волны замерли и дюны,
Или радиоэфир,
Или так застыли струны
Горних лир...
Москва-река
Москва-река черна, как Стикс,
Верна теченью и привычке
И рябь взяла в свои кавычки
Весь этот микс:
Все омуты, крючки и лески,
Погрязшие в холодном блеске,
Озерных чаек, серых уток,
Волну, гранит и время суток.
И кажется, вода вскипает,
Как будто целый мир всплывает,
И замер под дождем рыбак,
И не насмотрится никак...
Мороз
Все белизной охватит вдруг,
И нет холодного эпитета
Предверью изощренных вьюг,
И кажется морозом выпита
Река до русла, до излук
И сонно валится из рук
Зимы: и замять, и метель;
И превращаясь в канитель,
Все застит, и блестит коростой,
И тростью пешеход стучит,
И на санях купчишка мчит…
Нет, это показалось просто…
Щщщщщ...
Зима весь мир, как щепку, сдунет,
Засвищет вьюга, как праща,
В клещах ледовых, в снежной дюне,
С щемящей грустью об июне,
Увязнешь, помощи ища.
Зима, как вещи нас вращает
В пурге холодной полоща,
Все пуще мощью возмущает,
Земную ось на миг смещает
В ушах морозами треща.
Зима на площади вощеной
Ослепшая, скользит в плаще
Заснеженном, во тьме сгущенной,
Свои жилища мир смущенный
Пытается согреть вотще...
Два сына
Уже пунцовые тона,
Осенние уже ожоги,
Уже ужалены пороги
Оттенком меда и вина.
Уже бульвару тень дана,
Идут два сына по дороге,
И, как языческие боги,
Они – легки и быстроноги,
Их осень трогает до дна
Души, и сразу суть видна,
И мысль преследует одна,
Что в этом и моя вина!